sintiéndolo
mucho rencores superpuestos a rencores aunque
no haya nada que podamos hacer
salvo dirigirnos la palabra
más allá de que toda palabra es susceptible de malentendidos sabemos fingir a
veces que no nos importa lo que
pueda decirse de nosotros porque
sin embargo también es verdad que
hay a esta hora del día en el lugar en que nos encontramos no importa lo que haya sino lo que
hubo porque lo que habrá es mero producto
disimulamos bien bajo nuestros ojos o detrás y aunque nos demos las manos ese gesto
no significa sino desearíamos una señal que no sea otra cosa que una traducción más o menos
exacta de no hemos tenido noticias
suyas sintiéndolo mucho hace tanto tiempo que le perdimos la
pista en otra época nos hubiéramos
preocupado por dadas las
condiciones de vida que ha elegido bastante ha durado tenía todas las papeletas para pero sintiéndolo mucho yo no hablaría de rencores me parece una palabra excesivamente
compleja para lo que no es sino una
reconstruir un fragmento como si en él estuviera contenido el resto los puntos suspensivos son el lubricante que la escritura
necesita para que las palabras se introduzcan en los anales en
las hormas en las gargantas de la sintaxis
sobre todo ser lo más pacientes posible distinguir claramente un discurso de otro
o el envaramiento con que
alguien se presenta creyendo que su sonrisa va a abrirle las puertas de sintiéndolo mucho he decidido que hasta aquí hemos
llegado porque no hay hasta donde
llegar que no me produzca un repelús
con esto quiero decir que
limitémonos a una superficie
allí no será difícil perderse
como hacen los niños cuando no reciben una respuesta adecuada a sus
trascendentales preguntas esa cruz
pintada en el suelo ese
dibujo de un pez en la pared desconchada la bicicleta amarrada a una farola alguien me dijo que no me fiara de las
reverencias tampoco me fío de los
desplantes la luna brilla a veces
con más fuerza escondida entre las nubes hay desconchones que merecerían ser
expuestos en los museos de arte contemporáneo en definitiva sintiéndolo mucho no validó usted su billete y tendrá que abandonar el tren
el viaje continuará sin su
preciosa presencia los poetas no
saben que están locos pero los
locos sí se saben poetas así que la
poesía será escrita por todos los
locos de la tierra y así la tierra será un museo de poesía
contemporánea donde las
exposiciones serán todo lo demenciales que exija un consejo de administración compuesto por
próceres endémicos sintiéndolo
mucho debo decir que están en lo
cierto la poesía es un campo de minas y habremos de aceptar que para
escribir será necesario perder
ambas manos quedar gravemente
mutilados permitir que nos
tasajeen la lengua que nos sean
arrancados los ojos poesía de
órganos cortados y el rencor
superpuesto al rencor una
palabra más y nos vamos a la cama pues mañana hay que madrugar para seguir dando por culo con la ayuda de miles de puntos
suspensivos poeta lunático loco laureado
No hay comentarios.:
Publicar un comentario